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Ein Motorradfahrer tauchte jede Woche am Grab meiner Frau auf, und ich hatte keine Ahnung, wer er war. Sechs Monate lang beobachtete ich ihn von meinem Auto aus. Immer am selben Tag, immer zur selben Zeit. Jeden Samstag um 14 Uhr kam er mit seiner Harley, ging zu Sarahs Grabstein und saß dort genau eine Stunde. Er brachte nie Blumen mit. Er sagte kein Wort, soweit ich sehen konnte. Er saß einfach nur im Schneidersitz neben ihrem Grab, den Kopf gesenkt. Als ich ihn das erste Mal sah, dachte ich, er hätte sich vielleicht im Grab geirrt. Der Friedhof ist groß. Da kann man schon mal durcheinanderkommen. Aber er kam nächste Woche wieder. Und die Woche darauf. Und die Woche darauf. Ich wurde wütend. Wer war dieser Mann? Woher kannte er meine Frau? Warum verbrachte er jede Woche eine Stunde an ihrem Grab, während sich nicht einmal ein Teil ihrer Familie die Mühe machte, einmal im Monat vorbeizuschauen? Sarah starb vor vierzehn Monaten. Brustkrebs. Sie war dreiundvierzig. Wir waren zwanzig Jahre verheiratet. Zwei Kinder. Ein gutes Leben. Ein normales Leben. Nichts in ihrer Vergangenheit hätte sie mit einem Motorradfahrer in Verbindung gebracht. Sie war Kinderkrankenschwester. Sie engagierte sich ehrenamtlich in der Kirche. Sie fuhr einen Minivan. Ihre Vorstellung von Rebellion war, einen extra Schuss Espresso in ihren Latte zu tun. Aber dieser Typ, dieser Biker, trauerte um sie, als hätte er einen geliebten Menschen verloren. Ich konnte es an seinen manchmal zitternden Schultern sehen. Daran, wie er vor seiner Abreise die Hand gegen ihren Grabstein presste. Es machte mich wahnsinnig. Nach drei Monaten hielt ich es nicht mehr aus. Ich stieg aus meinem Auto und ging zu ihm hinüber, während er noch da war. Er hörte mich kommen. Drehte sich nicht um. Ließ einfach seine Hand auf Sarahs Grabstein. „Entschuldigen Sie“, sagte ich. Meine Stimme klang schärfer, als ich es beabsichtigt hatte. „Ich bin Sarahs Ehemann. Würden Sie mir sagen, wer Sie sind?“ Er schwieg einen langen Moment. Dann stand er langsam auf und sagte: „Ihre Frau war meine …“ (Weiterlesen im Kommentar)

Der mysteriöse Besucher Jeden  Samstag um Punkt 14 Uhr fuhr ein Mann auf einem Motorrad auf den Friedhof und steuerte direkt auf…

February 12, 2026