Ich blickte mich im Zimmer um – die Seidenvorhänge, die ich bezahlt hatte, als Isabella sich über mangelnde Privatsphäre beschwerte, die Hartholzböden, die ich mit meiner zweiten Hypothek finanziert hatte, die Stuckleisten, die meine Kreditkarte bis zum Limit ausreizten.
Jeder Zentimeter dieses Hauses trug meine Spuren.
Mein Opfer.
Meine Liebe.
„Ihre Art“, sagte ich langsam. „Und welche Art ist das?“
Er zuckte zusammen.
„Papa, bitte tu das nicht.“
Durch den Küchenbogen entdeckte ich Isabellas professionellen Mixer – das 2000 Dollar teure Gerät, das sie nach ihrer kurzen Backleidenschaft in der Weihnachtszeit unbedingt brauchte.
„Wohin soll ich dann gehen?“, fragte ich leise.
Michaels Gesichtsausdruck verfinsterte sich.
„Vielleicht bei Tante Rosa. Oder… wir könnten an einem anderen Wochenende etwas unternehmen.“
Ein weiteres Wochenende.
Als wäre Weihnachten nur ein Termin.
Ich stand auf, meine Gelenke schmerzten vom jahrelangen Tragen von mehr als meiner Last.
"Ich verstehe."
„Papa – warte –“
Aber ich war schon auf dem Weg nach draußen, vorbei an gerahmten Familienfotos, auf denen meine Anwesenheit Bild für Bild verblasste, vorbei an Schränken voller Isabellas Mäntel.
An der Tür umfasste meine Hand den kalten Türknauf.
„Richten Sie Isabellas Eltern bitte etwas von mir aus“, sagte ich.
"Was?"
