Mein Stiefvater zog mich wie sein eigenes Kind auf, nachdem meine Mutter starb, als ich vier Jahre alt war. Bei seiner Beerdigung kam ein älterer Mann auf mich zu und sagte: „Schau in der untersten Schublade in der Garage deines Stiefvaters nach, wenn du die Wahrheit darüber erfahren willst, was wirklich mit deiner Mutter passiert ist.“ Mein leiblicher Vater verließ uns, noch bevor ich geboren war. Er ging, als meine Mutter noch schwanger war, und kam nie zurück. Michael trat in unser Leben, als ich zwei Jahre alt war. Er heiratete meine Mutter still und leise, ohne viel Aufhebens darum zu machen. Ich kann mich an keine Zeit vor ihm erinnern. Soweit ich mich erinnern kann, war er einfach da. Dann starb meine Mutter, als ich vier war. Dieser Satz begleitet mich mein ganzes Leben. Michael sagte immer, es sei ein Autounfall gewesen. Eine regnerische Nacht. Ein LKW, der eine rote Ampel überfahren hatte. Schnell. Sie hätte nichts tun können. Er änderte seine Geschichte nie. Nicht ein einziges Mal. Danach wurde er mein Ein und Alles. Er packte meine Brotdosen. Saß bei den Schultheateraufführungen in der ersten Reihe. Er hat mir Fahrradfahren beigebracht, wie man einen Reifen wechselt und wie man sich behauptet, ohne dabei gemein zu sein. Immer wenn jemand nach mir fragte, sagte er: „Das ist meine Tochter“, als wäre es das Selbstverständlichste der Welt. Ich habe nie an seiner Liebe gezweifelt. Nicht ein einziges Mal. Als er Jahre später krank wurde, zog ich näher zu ihm. Wenn er Hilfe brauchte, war ich für ihn da. Und als er mit 78 Jahren starb, fühlte es sich an, als hätte ich den einzigen Elternteil verloren, den ich je wirklich gehabt hatte. Die Beerdigung war still. Würdevoll. Viele Menschen sagten mir, wie glücklich ich mich schätzen konnte, ihn gehabt zu haben. Dann kam ein älterer Mann, den ich nicht kannte, auf mich zu. Er sprach mir kein Beileid aus. Er beugte sich zu mir und sprach leise, als wollte er nicht, dass es jemand anderes hörte. „Schau in der untersten Schublade in der Garage deines Stiefvaters nach, wenn du die Wahrheit darüber wissen willst, was wirklich mit deiner Mutter passiert ist“, sagte er. Dann ging er weg. Ich stand wie erstarrt da, seine Worte hallten lauter wider als die Orgelmusik hinter mir. Als ich also nach der Beerdigung zu dem Haus zurückkehrte, das er mir hinterlassen hatte, konnte ich mich nicht beherrschen. Ich ging direkt in die Garage. Und öffnete die unterste Schublade seiner Werkbank. ⬇️

Ich drehte mich um.

Ein älterer Mann stand da – vielleicht Ende sechzig. Glatt rasiert, mit tiefen Falten im Gesicht. Seine Krawatte saß zu eng um seinen Hals, als hätte sie ihm jemand anderes gebunden. Er hielt seine Tasse mit beiden Händen, als könnte sie jeden Moment herunterfallen.

„Es tut mir leid“, sagte ich vorsichtig. „Kannten Sie meinen Vater von der Arbeit?“

Er nickte einmal. „Ich kenne ihn schon lange. Frank.“

Ich habe ihn studiert. Keine Wiedererkennung.

„Ich glaube, wir haben uns noch nicht getroffen.“

„Das war nicht deine Absicht“, sagte er leise.

Das hat mich zum Schweigen gebracht.

„Was bedeutet das?“

Er trat näher. Ich nahm den Geruch von Motoröl und Pfefferminze wahr. Sein Blick schweifte durch den Raum, bevor er sich zu mir beugte.

„Wenn du jemals wissen willst, was wirklich mit deiner Mutter passiert ist“, murmelte er, „dann schau in die unterste Schublade in der Garage deines Stiefvaters.“

Mir stockte der Atem. „Was?“

„Ich habe ihm ein Versprechen gegeben“, sagte Frank. „Das war ein Teil davon.“

„Wer sind Sie?“, fragte ich mit rasendem Puls.

Er antwortete nicht direkt. Er trat einfach zurück, sein Gesichtsausdruck war nicht zu deuten.

„Tut mir leid, Kleiner“, sagte er und drückte mir eine Visitenkarte in die Hand. „Ich wünschte, deine Eltern wären hier.“

Dann verschwand er in der Menge, als hätte es ihn nie gegeben.

Ich stand da, wie erstarrt, seine Worte hallten lauter wider als die Orgelmusik, die aus dem Wohnzimmer herüberdrang.

Unterste Schublade.

In jener Nacht, nachdem alle gegangen waren, kehrte ich ins Haus zurück. Ich schaltete das Licht nicht an. Die Dunkelheit wirkte irgendwie sanfter.

Das Garagentor knarrte, als ich es anhob. Die Luft im Inneren war erfüllt vom Duft von Öl und Zedernholz der Schränke, die Michael selbst gebaut hatte. Meine Schritte hallten auf dem Betonboden wider, als ich auf die Werkbank zuging.

Die unterste Schublade war tiefer als die anderen. Sie widerstand zunächst, glitt dann aber mit einem leisen Knarren auf.

Darin befand sich ein versiegelter Umschlag, auf dem mein Name in Michaels bekannter, blockartiger Handschrift stand.

Darunter lag ein Manila-Ordner, vollgestopft mit juristischen Dokumenten, Briefen und einer einzelnen zerrissenen Tagebuchseite.

Ich sank auf den kalten Boden.

Und ich öffnete den Umschlag.
"Klee,

Wenn du das hier liest, bedeutet das, dass Frank sein Versprechen gehalten hat. Ich habe ihn gebeten, es dir erst nach meinem Tod zu sagen. Ich wollte nicht, dass du das mit dir herumträgst, solange ich noch da bin. Frank hat früher mit mir zusammengearbeitet, und ich habe immer gesagt, er würde uns alle durchleuchten…

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