Ich wachte in Stille auf – keine Nachrichten, keine Geschenke, keine Anrufe. Mein Zuhause ist ein kleines Zimmer über einem alten Eisenwarenladen, eingerichtet nur mit einem Bett, einem Wasserkocher und einem Stuhl am Fenster.
Dieses Fenster ist mein Lieblingsplatz. Ich sitze dort und beobachte die vorbeifahrenden Busse.
In der Bäckerei schien mich die junge Frau hinter der Theke nicht zu erkennen, obwohl ich jede Woche komme.
Ich sagte ihr, dass ich Geburtstag habe. Sie schenkte mir ein höfliches Lächeln.
Ich kaufte einen kleinen Vanillekuchen mit Erdbeeren und ließ darauf schreiben: „Alles Gute zum 97., Herr L.“
Zuhause angekommen, zündete ich eine Kerze an, schnitt ein Stück Kuchen ab und wartete. Worauf, wusste ich nicht genau.
Ich habe seit fünf Jahren nichts mehr von meinem Sohn Eliot gehört – nicht seit ich ihm gesagt habe, dass mir die Art und Weise, wie seine Frau mit mir spricht, nicht gefällt.
Er beendete das Gespräch, und wir haben nie wieder miteinander gesprochen.
Ich habe ein Foto von der Torte gemacht und es an seine alte Nummer geschickt, mit der einfachen Nachricht: „Alles Gute zum Geburtstag für mich.“ Es kam keine Antwort – weder an diesem Tag noch an irgendeinem anderen Tag.
Ich muss wohl im Sessel am Fenster eingenickt sein.
Dann klopfte es.
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